Así siento, así me pregunto, cada vez que me despierto, cada vez que salgo a ver, hurgo y hurgo en mi cabeza buscando el día, ese maldito y horrible día en el que dejaste de creer en mí.

Ese día en el que perdí mi lugar, perdí nuestro tiempo, lo perdimos todo.

Desde ese día me golpeo contra todas las paredes que encuentro, para ver si detrás de alguna habita la culpa.

Si supieras que lo siento de sobremanera, en cada ir y venir, la verdad es que morí en el comienzo.

Vidas de vino

Que si de beber vino por sangre se tratara, millones de cuerpos se saberían hoy secos, así sin más, casi como un exterminio masivo de dioses, quizás en horas del almuerzo y también de cena y no hablo de últimas horas. No, en absoluto.

Ese vino que guardaba significados tal vez mágicos de procesos estrictos y duraderos, casi primitivos, de cosechas y de vientos, de pizadas, de manos gastadas, hoy es desvirtuado ferózmente producto de los años, de las bocas, de las almas, que se embeben, que se llenan indiscriminadamente. Ese mismo vino, es el que habita en cada arruga de sus cuerpos.